1.
De tal devastación
casi infinita
la nueva vida
tiene que surgir…
Memorar el horror es justo y necesario.
El horror existió. Muchos que lo padecieron están vivos.
Y la negación también existe. La negación crece. Como una flor maldita.
Como hongo pestilente, crece. Corroe la realidad. Pudre las raíces.
Desmadra con veneno las humildes mieles del duelo.
La postrer posibilidad redentora de que la vida sea soberana en su continuidad.
Aún a caballo del dolor.
Un dolor que será rebelde y limpio. Un dolor con memoria.
Porque la mañana todavía espera, ante el olvido que humilla.
Y el sentido del recuerdo es provocar la belleza de la vida.
Aunque la noche amenace eterna.
2.
Ese hombre / esa mujer / cualquiera de nosotros
ni vivos ni muertos
ni cielo ni tierra
ni siquiera oasis…
Apenas la precariedad del recuerdo…
Ese hombre / esa mujer esperan…
Memorar el horror debe ser un acto de amor para los muertos,
que están solos en la soledad de la muerte.
Y esa memoria debe surgir ardiente en su demanda. Así ese amor será pasión
No una siniestra y vacía parodia de aquello que no es.
Esa memoria, esa pasión, saben que hubo responsables del horror.
Los que de una manera y de otra manera y de mil maneras,
mataron,
torturaron,
violaron y profanaron la vida.
Hasta profanaron la muerte con la desaparición
mataron,
torturaron,
violaron y profanaron la vida.
Hasta profanaron la muerte con la desaparición
de los cuerpos.
Pobres cuerpos que nunca terminaron de ser profanados…
Pobres muertos que miran la muerte con sus ojos bien secos…
En la noche sin estrellas… En la mañana con olvidos.
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