El mar era el morir, según Jorge Manrique. Y, desde antiguo, las coordenadas del Estrecho de Gibraltar figuraron con un lugar de honor en los mapas de la muerte. Por su embocadura pasaron casi todas las guerras de la historia, con su vieja carga de daños colaterales y escalofrío de los más débiles. Durante los últimos treinta años, sin embargo, bajo sus aguas empezaron a dormir las victimas de una extraña paz que no sólo mata la esperanza y la justicia, sino a seres humanos de carne y hueso.
Es lo que los economistas y los sociólogos suelen denominar globalización mercantil, la que cerraba fábricas en el primer mundo para abrirlas en el tercero, hasta que sus remotos propietarios a menudo trasnacionales se dieron cuenta que era mejor que no hubiese distintos mundos sino que la mano de obra barata estuviera en todos al mismo tiempo. La que permitía que circularan libremente capitales y mercancías pero impedía el paso legal de las personas. La que nos prometió el paraíso y nos ha regalado una pesadilla. La que contribuyó a esquilmar la riqueza de África.
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