“Os llaman hijos de Pasionaria,
como si quisieran insultarme a mí,
y no podían haberme hecho más honor
al hacerme madre de vosotros,
heroicos milicianos...”.
Dolores.
Cuando quise cantarle a la paz,
al recuerdo me vino la guerra:
un jinete de sangre y de muerte
y de niños caidos en tierra.
Milicianos que pierden batallas,
abrazados a hermanos heridos
caminado en triste retirada
y los niños que lejos se fueron.
Entre medio de tanto dolor,
en aquellos momentos de duelo,
tu palabra llevaba el calor
de esperanza, de paz y consuelo.
Como madre tu viste partir,
a la guerra a tu ser más querido,
para luego saber...¡ay Dolores!...
que de muerte tu hijo fue herido.
De tu pecho, lleno de amargura,
nació un grito, fruto de tus venas.
La esperanza floreció en tus labios,
de una paz que no tenga cadenas.
Y has buscado incansable la paz
sin tener que vivir de rodillas.
Tu palabra a una tierra la aró
y has sembrado la buena semilla.
Gente del Pueblo
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