Dicen que el viento va, dicen que vuelve
buscando el lado Sur de la distancia.
Dicen que pasa por el continente
nombrando al hombre de las madrugadas.
Que sabe todo lo que no se dice,
entre la arboladura de las plazas,
Pero que se reúne con la gente
y afina su guitarra en las campanas.
El viento es el compadre de los pueblos .
Lleva una flor abierta en las entrañas.
El viento va de Norte y vuelve Río,
El viento va de Río y vuelve Oeste,
Poleniza la rosa de los vientos
Y es el verdugo verde de la muerte.
América Latina, madre nuestra,
el viento que se va no es el que vuelve.
Armando Tejada Gómez
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