América del sol, raíz que duele
cuando sufren olvido mis hermanos.
El viento los padece y compadece
como si los hubiera abandonado.
Pero él regresa siempre y reconoce
la raíz mineral del olvidado.
Y desde el hondo corazón del grito
libera el día nuevo en las bagualas.
El viento, capitán, no canta solo,
un temporal de pueblos lo acompaña.
El viento va de pueblo por la vida,
le amanece, muchacha, al continente,
escribo al pie del viento porque el viento
no es el viento que va, sino el que vuelve.
América Latina, compañera,
el viento es el verdugo de la muerte.
Armando Tejada Gómez
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